Der Himmel der Nacht der Ersten Kinovorführung
Am 28. Dezember 1895 zahlten im Untergeschoss des Grand Café am Boulevard des Capucines in Paris dreiunddreißig Zuschauer je einen Franc, um zehn Kurzfilme auf einer weißen Leinwand zu sehen. Die Brüder Auguste und Louis Lumière hatten gerade den Cinématographe erfunden. Diese Sternenkarte fängt das Firmament ein, wie es sich an jenem Abend über Paris entfaltete — der Himmel, der über der Geburt der siebten Kunst wachte.
Historischer Kontext
Am 28. Dezember 1895 fröstelte Paris unter beißender Winterkälte. Auf dem Boulevard des Capucines eilten Passanten in Mäntel gehüllt vorüber, ihr Atem bildete kleine weiße Wolken in der eisigen Luft. Vor der Hausnummer 14 kündigte ein bescheidenes Plakat eine Kuriosität an: den «Cinématographe Lumière — animierte Photographien». Der Eintritt kostete einen Franc. Dreiunddreißig Menschen traten durch die Tür des Grand Café und stiegen hinab in den Keller, in den Salon Indien, einen Raum mit orientalistischem Dekor, dessen Wände mit vergoldetem Stuck und exotischen Motiven verziert waren.
Niemand unter diesen Zuschauern ahnte, dass er der Geburt einer Kunstform beiwohnte, die die Welt verändern sollte. Kein namhafter Journalist hatte sich herabgelassen zu erscheinen — Georges Méliès, Zauberkünstler und Direktor des Théâtre Robert-Houdin, war einer der wenigen Showleute unter den Anwesenden. Er würde von dem, was er sah, so erschüttert sein, dass er den Lumières sofort anbieten würde, den Apparat zu kaufen — die würden ablehnen.
Auguste und Louis Lumière, Söhne eines Lyoner Fotoindustriellen, hatten ein revolutionäres Gerät entwickelt: den Cinématographe, eine kompakte Maschine, die gleichzeitig als Kamera, Kopierwerk und Projektor diente. Sie wog weniger als fünf Kilogramm, verglichen mit den Dutzenden Kilos von Edisons Kinetoskop. Vor allem aber ermöglichte sie die Projektion auf eine große Leinwand vor Publikum, während Edisons Erfindung nur das individuelle Betrachten durch ein Guckloch erlaubte.
Die Vorführung begann. Das Licht erlosch im Salon Indien. Ein Lichtstrahl schoss aus dem Cinématographe und traf die weiße Leinwand. Das erste Bild erschien: «Arbeiter verlassen die Lumière-Fabrik in Lyon». Arbeiter und Arbeiterinnen strömten aus der Familienfabrik der Lumières. Sie gingen, lachten, eine Frau hielt ein Kind an der Hand, ein Hund durchquerte das Bild. Es waren Bilder des Alltags, aber sie waren lebendig. Die Silhouetten bewegten sich. Das Publikum hielt den Atem an.
Zehn Filme wurden an diesem Abend gezeigt, jeder etwa fünfzig Sekunden lang — die Länge einer 17-Meter-Filmrolle. «Babys Mahlzeit» zeigte Auguste Lumière und seine Frau, die ihr Kind in einem Garten fütterten, die Blätter der Bäume zitterten im Wind — ein Detail, das das Publikum ebenso faszinierte wie das Hauptmotiv. «Das Meer — Baden im Meer» fing Wellen ein, die an einen Strand brandeten. Und dann kam der berühmteste Film: «Die Ankunft eines Zuges im Bahnhof von La Ciotat». Eine Dampflokomotive näherte sich der Kamera und wurde auf der Leinwand immer größer. Der Legende nach sprangen die Zuschauer, verängstigt, von ihren Sitzen, um nicht überrollt zu werden. Obwohl diese Panik von der Überlieferung wahrscheinlich übertrieben wird, war der visuelle Schock sehr real — nie zuvor hatten menschliche Augen fotografische Bilder lebendig werden sehen.
Draußen, als die Zuschauer erschüttert aus dem Salon Indien traten, entfaltete der späte Dezemberhimmel über Paris seine eigene Pracht. Die Nacht brach früh herein in dieser nahenden Wintersonnenwende. Um 21 Uhr war es längst völlig dunkel.
Der Pariser Winterhimmel an diesem 28. Dezember bot ein prächtiges Panorama. Orion, der himmlische Jäger, beherrschte den Süden in seiner ganzen Herrlichkeit. Beteigeuze, ein roter Überriese, glühte wie eine Glut an der Schulter des Riesen. Rigel, strahlend blauweiß, markierte seinen gegenüberliegenden Fuß. Orions Gürtel — Alnitak, Alnilam und Mintaka — zeichnete eine perfekte Linie, die Pariser seit Jahrhunderten als Orientierungspunkt in der Winternacht nutzten. Direkt darunter bildete der Orionnebel einen milchigen Fleck, eine Sternenkinderstube, in der neue Sonnen entstanden.
Sirius, der hellste aller Sterne, funkelte mit außerordentlicher Intensität tief am südöstlichen Horizont und wechselte mit jedem Pulsieren die Farbe — weiß, blau, manchmal sogar rot — ein Phänomen der atmosphärischen Brechung. Die Zwillinge — Castor und Pollux — leuchteten nordöstlich von Orion. Der Stier mit seinem roten Auge Aldebaran stand oberhalb und rechts des Jägers. Die Plejaden, ein Haufen bläulicher Sterne, bildeten eine kleine leuchtende Wolke im Stier, trotz der Lichter der Hauptstadt sichtbar.
Der Große Bär begann seinen Aufstieg am nordöstlichen Himmel, sein Wagen noch tief stehend, die langen Beobachtungsnächte verheißend. Capella im Fuhrmann strahlte fast im Zenit, in beruhigendem Goldgelb. Und die Milchstraße, ein blasses Lichtband, überquerte den Himmel von Norden nach Süden, vorbei an Kassiopeia und Perseus.
Die Brüder Lumière, pragmatische Lyoner Industrielle, glaubten kaum an die kommerzielle Zukunft ihrer Erfindung. «Das Kino ist eine Erfindung ohne Zukunft», soll Louis Lumière erklärt haben. Antoine Lumière, ihr Vater, soll zu Méliès gesagt haben: «Mein Freund, danken Sie mir — ich erspare Ihnen den Ruin. Dieser Apparat hat keine kommerzielle Zukunft.» Die Geschichte sollte sie spektakulär widerlegen.
Innerhalb weniger Monate eroberte der Cinématographe die Welt. Lumière-Kameraleute wurden auf jeden Kontinent entsandt. Sie filmten die Krönung von Zar Nikolaus II., die Straßen Kairos, die Straßenbahnen Melbournes. Das Kino war geboren, und mit ihm eine neue universelle Sprache — bewegte Bilder, die Barrieren von Sprache, Kultur und Entfernung überwanden.
Von jenen dreiunddreißig Zuschauern bei der ersten Vorführung bis zu den 1,9 Milliarden Zuschauern von Live Aid 1985, über die 600 Millionen der Mondlandung, hat das bewegte Bild, geboren in diesem Pariser Keller, den Blick der Menschheit auf sich selbst und die Welt geprägt. An jenem Abend, unter den Wintersternen, die über Paris wachten, hatte das Licht einen neuen Weg gefunden, Geschichten zu erzählen — und die Sterne, die über dem Grand Café leuchteten, leuchten noch immer und warten darauf, auf Ihrer eigenen Sternenkarte eingefangen zu werden.