Der Himmel der Nacht des Live-Aid-Konzerts
Am 13. Juli 1985 erbebte das Wembley-Stadion unter der Stimme von Freddie Mercury beim Live-Aid-Konzert. Zwanzig Minuten lang hielt der Sänger von Queen 72.000 Zuschauer und 1,9 Milliarden Fernsehzuschauer in seiner Hand. Diese Sternenkarte fängt das Firmament ein, wie es sich in jener Nacht über London entfaltete — der Himmel, unter dem die Musik versuchte, die Welt zu retten.
Historischer Kontext
Am 13. Juli 1985, Punkt zwölf Uhr mittags, nahmen Prinz Charles und Prinzessin Diana ihre Plätze in der königlichen Loge des Wembley-Stadions ein. Zweiundsiebzigtausend Menschen hatten sich in der ehrwürdigen Londoner Arena versammelt. Millionen weitere bereiteten sich darauf vor, an ihren Fernsehbildschirmen zuzuschauen. Was in den folgenden sechzehn Stunden folgen sollte, würde das größte live übertragene Fernsehereignis der Menschheitsgeschichte werden: Live Aid, das Konzert, das die Welt ernähren sollte.
Alles hatte sieben Monate zuvor begonnen, mit einem Lied. Im November 1984 hatte Bob Geldof, Sänger der irischen Band Boomtown Rats, einen BBC-Bericht über die Hungersnot in Äthiopien gesehen. Die Bilder waren unerträglich: skelettierte Kinder mit aufgeblähten Bäuchen, Mütter, die tote Säuglinge hielten, endlose Reihen von Flüchtlingen in der Wüste. Geldof, empört, hatte die größten Namen der britischen Popmusik versammelt, um unter dem Namen Band Aid «Do They Know It's Christmas?» aufzunehmen. Die Single verkaufte sich 3,5 Millionen Mal. Aber es war nicht genug. Geldof wollte mehr. Er wollte ein Konzert.
Nicht ein Konzert. DAS Konzert. Das größte je organisierte. Gleichzeitig in Wembley und im JFK Stadium in Philadelphia, per Satellit verbunden, in 150 Ländern übertragen. Geldof griff zum Telefon und rief alle an: Bowie, McCartney, Jagger, Dylan, U2, The Who, Elton John, Madonna, Sting, Phil Collins — der in Wembley spielen und dann die Concorde nehmen würde, um am selben Tag in Philadelphia erneut aufzutreten.
Aber niemand — absolut niemand — rechnete mit dem, was um 18:41 Uhr Londoner Zeit geschah, als Queen die Bühne betrat.
Freddie Mercury, gekleidet in ein schlichtes weißes Unterhemd und ausgewaschene Jeans, schritt zum Klavier. Die ersten Noten von «Bohemian Rhapsody» stiegen empor. «Is this the real life? Is this just fantasy?» Die Menge erbebte. Dann verließ Mercury das Klavier und ergriff das Mikrofon. Was in den folgenden zwanzig Minuten folgte, gilt einstimmig als die größte Live-Performance in der Geschichte des Rock.
«Radio Ga Ga» verwandelte Wembley in ein einziges lebendes Wesen. Zweiundsiebzigtausend Paar Hände klatschten im Gleichtakt, eine Geste, die zur Ikone wurde. Mercury stolzierte mit übermenschlicher Energie über die Bühne, seine Vier-Oktaven-Stimme füllte das Stadion mühelos. Er improvisierte einen Gesangsdialog mit dem Publikum — «Ay-oh!» — den die Menge mit religiöser Inbrunst wiederholte. Brian May, Roger Taylor und John Deacon begleiteten ihn mit metronomischer Präzision, aber es war Freddies Show. «Hammer to Fall», «Crazy Little Thing Called Love», «We Will Rock You», «We Are the Champions» — jedes Lied war eine Hymne, die das Publikum auswendig kannte.
Bob Geldof selbst, der hinter der Bühne zusah, war fassungslos. «Er war der Beste», sagte er später. «Er spielte das Publikum wie ein Instrument.» Elton John, der nach Queen auftreten sollte, gestand: «Queen hat mir die Show gestohlen.» David Bowie, der selten zu Komplimenten neigte, gab zu, dass Mercury «das Stadion besessen» hatte.
Die Julisonne ging über London unter, während die letzten Akkorde von «We Are the Champions» durch Wembley hallten. Die Dämmerung zog sich lang in diesem englischen Hochsommer. Um 22 Uhr, während die Konzerte weitergingen, begann der Himmel über London sich endlich zu verdunkeln.
Der Londoner Sommerhimmel an diesem 13. Juli bot ein saisonales Schauspiel. Der Skorpion kroch tief am südlichen Horizont, Antares rot glühend wie das Herz eines Riesen — sein Glanz rivalisierte mit dem scharlachroten Schein der Wembley-Scheinwerfer. Die Waage, direkt darüber, hielt ihre himmlischen Schalen über der Menge im Gleichgewicht.
Im Osten leuchtete das Sommerdreieck in voller Pracht: Wega, die hellste, in der Leier; Deneb im Schwan; und Altair im Adler. Diese drei Sterne bildeten ein nahezu perfektes Dreieck, das den Osthimmel wie ein himmlisches Logo beherrschte. Die Milchstraße verlief mitten durch dieses Dreieck, ein Fluss aus Licht, der von Norden nach Süden strömte.
Arkturus, der orangefarbene Riese im Bärenhüter, sank zum westlichen Horizont, sein warmer Glanz die Dämmerung mildernd. Der Große Bär kippte am nordwestlichen Himmel, sein Wagen begann zu sinken. Jupiter leuchtete strahlend am Abendhimmel und fügte den Lichtern des Spektakels seinen eigenen Glanz hinzu.
Die Nacht fiel nie ganz in diesem Londoner Hochsommer. Die astronomische Dämmerung hielt an und bewahrte den nördlichen Horizont in einem immerwährenden bläulichen Schein. Die schwächsten Sterne blieben unsichtbar, aber die hellsten — Wega, Arkturus, Antares, Deneb — durchbrachen den Schleier aus Stadtlicht und Sommerdämmerung.
Das Konzert ging die ganze Nacht weiter. Phil Collins bestieg nach seinem Auftritt in Wembley tatsächlich die Concorde und landete in Philadelphia, um ein zweites Mal zu spielen — der einzige Künstler, der am selben Tag auf beiden Bühnen auftrat. In Philadelphia vereinigten sich Led Zeppelin zum ersten Mal seit dem Tod von John Bonham. Bob Dylan betrat die Bühne mit Keith Richards und Ronnie Wood in einem chaotischen, aber denkwürdigen Set.
Live Aid sammelte 127 Millionen Dollar für den Kampf gegen die Hungersnot in Äthiopien. Das Geld rettete Leben, aber nicht so viele, wie Geldof gehofft hatte — ein Teil wurde vom äthiopischen Regime abgezweigt. Das Konzert warf auch unbequeme Fragen zum «humanitären Rock» auf: Wer profitierte wirklich? Die Hungernden oder das westliche Gewissen?
Doch jenseits der Kontroversen bleibt Live Aid ein einzigartiger Moment in der Geschichte der Popkultur. Zum ersten Mal hatte die Musik die ganze Welt in Echtzeit verbunden. 1,9 Milliarden Menschen — fast 40 Prozent der damaligen Weltbevölkerung — hatten dasselbe Ereignis gesehen. Marshall McLuhans globales Dorf war Wirklichkeit geworden, für die Dauer eines Konzerts.
Freddie Mercury sollte einen solchen Triumph nie wieder erleben. Sechs Jahre später, am 24. November 1991, starb er an AIDS im Alter von fünfundvierzig Jahren. Seine Live-Aid-Performance bleibt sein künstlerisches Testament — zwanzig Minuten absoluter Perfektion unter einem englischen Sommerhimmel. Die Sterne, die in jener Nacht über Wembley wachten, leuchten noch immer, und vielleicht warteten auch sie darauf, dass jemand sie auf einer Sternenkarte einfängt.